me aburro y por eso...

  Desde tiempos remotos la fe del hombre ha influenciado las obras que escribe, se suele decir que todo arte es político, pero yo diría más, todo arte es un acto de fe. No existe hombre sin creencias ni historia sin mensaje. Introducción: Evolución de la fe cristiana en las obras ficticias. De un tiempo a esta parte, se ha vuelto común en las creepypastas —esos relatos cortos de terror que pululan por internet— un tropo que pinta a Dios como el malo de la película. En algunos casos, incluso, se lo muestra a merced de fuerzas cósmicas que lo superan. Este tipo de historias son un clásico en foros como Reddit o 4chan, sobre todo en la esfera angloparlante. Sin embargo, en el mundo hispanohablante, el "Dios malvado" en las creepypastas parece un fenómeno bastante reciente. ¿A qué se debe esta diferencia? Eso es lo que vamos a explorar. No podemos hablar de fe y literatura sin retroceder a la Edad Media, ese periodo de diez siglos donde la literatura cristiana floreció en poesía...

  Templanza está muerta, la olvidaron, aquello que más temía. Se que no llorarás por ella, ni siquiera la conoces. Digamos que era el último grillete que me faltaba por aplastar para librarme de estas cadenas. Silencio, El Demiurgo de las Doce Voces, o El Quinto, todos ellos menos que nada para mí. Sombras más lamentables que las que Mercurio arrastra. Estiro mi mano y la rueda se detiene » Ey, no, no dejemos que se pierdan la mejor parte, adelante, háblales con metáforas, que riendo entran mejor las verdades. Roma envuelve sus manos con fuego, un poder que erradicaría cualquier arquetipo, hasta el más perfecto de estos que Platón pudiera describir en el mundo de las ideas. El mar de los Lamentados queda atrás mientras asciende, el dragón que lo resguarda ve reflejados en sus ojos carmesí como el fuego que una vez destruyó Roma mientras Nerón tocaba el arpa ahora asciende más allá de cualquier narrativa conocida. Si algo demostró Dante es que siempre se puede escalar más cuando cre...

  La casa apestaba a moho y a promesas rotas. Las tablas del suelo crujían como si gimieran bajo el peso de los años, y las paredes, manchadas de humedad, se desmoronaban en silencio, dejando caer escamas de pintura como piel muerta. Una brisa fría se colaba por las ventanas rotas, arrastrando el susurro de la noche, y en algún lugar, un grifo goteaba con la insistencia de un borracho contando la misma historia una y otra vez. Era el tipo de lugar donde los fantasmas no se molestaban en aparecer porque hasta ellos lo encontraban deprimente. Cris Venganza, con su chaqueta roja colgando como una bandera gastada y el pantalón de cuero negro crujiendo al moverse, avanzaba por el pasillo con pasos lentos, casi reverentes. En su mano derecha, la pistola colgaba floja, pero lista; en la izquierda, el cuchillo militar brillaba con un filo que había visto demasiada sangre para ser considerado inocente. Había rastreado a Nina hasta aquí. La chica era un rumor con dientes, una sombra que deja...